Píše sa rok 1942.
Po Arabskom mori blúdila loď so 740 poľskými deťmi.

Siroty.
Preživší sovietskych táborov, kde im rodičia zomreli od hladu a zimy.
Ušli cez Irán z pekla, len aby zistili, že ich nikto nechce.

Britské impérium zatvorilo všetky indické prístavy.
„Nie je to náš problém. Plavte sa ďalej.“

Jedlo dochádzalo. Lieky tiež. Čas sa krátil.

Správa sa dostala k indickému vládcovi —
maharádžovi Jam Sahebovi Digvijaysinhjimu.

— „Koľko je tam detí?“
— „Sedemsto štyridsať, Vaša Výsosť. Briti im odmietli vstup do Indie.“

Maharádža odpovedal bez váhania:
— „Môžu ovládať moje prístavy.
Ale nie moje svedomie.
Tieto deti vystúpia na breh.“

Keď Briti protestovali, povedal im:
— „Ak mocní nedokážu zachrániť deti,
urobím to ja slabý.“

Nevybudoval utečenecký tábor.
Vybudoval domov.

V Balachadi vzniklo malé Poľsko v Indii — školy, piesne, tradície, Vianoce pod tropickým nebom.

Keď deti vystúpili na breh, maharádža si pred nimi kľakol:
— „Už nie ste siroty.
Ste moje deti.
Som váš Bapu — váš otec.“

Po vojne sa rozptýlili do sveta.
Stali sa lekármi, učiteľmi, rodičmi.
A nikdy nezabudli.

Vo Varšave dnes existuje Námestie Dobrého Maharádžu.
Nie je to však ten najväčší pamätník.

Tým pamätníkom je 740 zachránených životov.

Nie impériá.
Nie armády.
Ale jedno otvorené srdce.